De que são feitas as flores?
E porque são tão perfeitas?
Porque ficamos molhados
Quando a chuva se separa do céu
E se une à terra?
Qual é o verdadeiro lado do amor?
E qual o lugar ideal para morar?
As palavras escritas doem mais do as outras?
Porque é que as portas são caminhos
E os sonhos analogias disfarçadas?
Porque é que sinto isto,
Desta forma imperfeita?
Qual a verdade das coisas?
A que sentimos ou a que pensamos?
Não sei...não sei
Por isso é tão difícil existir
Nunca se existe simplesmente.

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